Ей, слёз,
мешала пелена,
смахнув с лица
кручину...
— Скорей бы
кончилась война!.. —
она писала
сыну.
— Который месяц
от тебя ни строчки,
ни полстрочки...
Гоню я мысли
от себя,
гоню,
гоню, сыночек!
Приснилось —
ты живой! В строю!
И пыльная
дорога...
Мне кто-то
предложил кутью.
И я взяла
немного.
Теперь вот думаю...
зачем?!.
Зачем я
согласилась?!
А после,
в поле хризантем,
дорога
превратилась...
И голос,
голос с высоты
на твой,
сынок, похожий
сказал:
— Не рви
эти цветы!.. —
и этим
обнадёжил...
Ей, слёз,
мешала пелена,
смахнув с лица
кручину...
— Когда же
кончится война?! —
писала мама
сыну...
Сб. «Крылатый Ангел»