Я слаб и жалок - может быть противен,
Перед тобою на коленях, как перед иконой.
Устал, сутул, уж точно не спортивен,
Изрезан и венчон заржавленной короной.
Разбил колени в ярости молитвы,
Плююсь я кровью с каждым новым словом.
Смешались краски в грязь в аду палитры,
Ну а писать мне кровью - то оно не ново.
Вот дождь смутил осеннюю картину,
Он потопил уж к прошлому паромы.
Вот ветер без пощады гнет осину,
И молния вновь воспалает стог соломы.
И в запахе грибов лишь мука расставаний.
Мне плохо, коль не вижу лик я твой.
А эта недосказанность без слов прощаний?
И снова жизнь делю - я вновь делю на ноль.
Я на пределе жизни, как на пределах функций,
Стремлюсь к чему-то, но его не достигаю,
Чего хочу - я сам не понимаю,
Меняя вновь и вновь эскиз рисунка.
О многом я жалею - я вновь тебе пишу и плачу,
Не исчезает боль, она, быть может, не пройдет,
Кого я тут дурачу?
Себя.
8 октября 2022.