Я устал так, бороться, за женщину,
С ней самой, понимая, что глупо…
Это словно, дорогой, размеченной,
Против правил, на встречную, тупо…
Или это, уже, с безнадёжности,
Бег прервать… Что похоже, по кругу…
Средь законов, в своей непреложности,
Как осенний полёт, птиц, что к югу…
Изначально, проиграны, битвы все,
За тебя где, сражаюсь, с тобою,
Защищая, тебя, не в моей войне,
За ту женщину, что мне, родною
Остаётся… Где ты, всем ответила,
Что тебе, это вовсе, не нужно…
И все письма, в обрывках, средь этого,
Опадали, как снег, ночью вьюжной…
Я в прицеле твоём… Вновь, не узнанный…
Тень, без имени, что из прошлого,
Там, где нить, меж сердец, ставши, узами,
Ничего, не дала, хорошего,
Став, мишенью, для пуль, из молчания,
Что кладёшь, со снайперской точностью,
В той войне, за тебя…От отчаянья…
Не справляясь, с той нити, прочностью…
** Хочу отдышаться… Привыкнуть, к тому,
Что боль, в рифме строк, не нужна… Никому…
Когда, у Надежды, одно лишь крыло,
Что в бездну, вновь рвётся, готовой, на всё…
В войне, где посмертно, зачтут, не приказ,
А что-то, из писем, что были… Про нас…