Будто капельки крови в степи загораются маки,
Дерзким алым цветеньем в разгар яркой крымской весны,
Как давно отгремели бои в тех местах, где в атаку
Храбро шли батальоны, и многие здесь полегли.
Пулеметная очередь косит без права на выбор,
Строй бойцов поредел, и живые средь мертвых в траве,
Поднимает в атаку солдат вновь ракетницы выстрел,
И вперёд им бежать по багряной от маков земле.
Кровь убитых стекает и почву собою питает,
Их так много, погибших, бесчислены павших полки...
И с тех пор по весне средь степей маки ярко пылают,
Их цветенье как память, и скорби раздумья горьки.
Ветер катит волну в алом море трепещущих маков,
Неба высь так чиста, и безоблачно ярка лазурь,
Опущусь на колени, как-будто в беде той и я виновата,
И заплачу, роняя слезинки на нежный цветущий пурпур.