Прочёл он сотни разных книг,
Внимал он тысячам историй.
Но позабыл за тем на миг,
Что нет в них места его роли.
Ригведа, Библия, Коран,
Законы Хаммурапи, Митры.
Надеялся спастись от ран,
Всегда играя по пюпитру.
В моменте всё идёт, как надо.
Он с легкостью пленяет дам,
Приятелей вокруг навалом,
Ведь на плечо сел Авраам.
В театре все полы намыты,
И зрители все на местах.
А у актера сонмы рытвин
В его душе. Он так устал.
Устал со;гбенно жить по кальке,
По опытам других людей,
Боясь коленками на гальку,
Упасть в ошибочности дней.
Когда он был приятно молод,
Боясь неправильно шагнуть,
В пергаменте услышал голос,
В висках сажавшем седину.
Перевалило двадцать лет.
Число прочитанного - море.
Он думает не будет бед,
В не совершавшей грех Гоморре.
Ведь не было в пути ошибок,
Лишь сладость вкуса от побед.
Но волосы не встанут дыбом,
Коль пред обрывом парапет.
В секунду стало всё понятно:
Не ошибается лишь тот,
Кто в играх выбирает прятки,
Но проиграть-то не готов.
Боится выглядеть постыдно,
Боится падать и вставать,
Но жизни истой здесь не видно,
Коли заботит только стать.
Так начал собирать все книги
В пакеты, в вёдра, в саквояж,
И тот пергамент он закинул
Во славу всех житейских тяжб.
Их вывез бор, облил бензином,
И город будет помнить век,
Как всем казался исполином
Пылающий от знаний лес.