Когда я забываю, что меня
В водоворот забвения пустило,
Спасает только фотография
От ностальгии, виски и могилы.
Храню её пред грудью словно знамя,
Всегда завернутое в чистый целлофан.
Ценнее жизни только наша память,
Но быт разносит память как таран.
Он её в щепки, в мелкие осколки,
Не склеишь и никак не соберешь.
Лишь те воспоминания нам колки,
Которые никак уж не вернешь.
А голова специально шестеренки
Быстрее крутит, заводя в тупик,
Мне снова видятся на снимках плёнки,
Ланиты нежные и несравненный лик.
Пленящий взгляд и чуткая походка,
Уверенность и стать жеманных плеч,
Её слова в мой адрес - тонкие иголки,
Острейший, беспощадный самый меч.
Я помню как вчера её упрёки
За глупость отменённых первых встреч.
А мне, конечно, было невдомек, и
Тем самым расширялась в лодке течь.
Что мной руководило? Что за сила
Заставила не видеть гладь воды.
Она вычерпывала всё, от боли выла,
А я меж нами поджигал мосты.
За годом год прошел, она простила?
Возможно, не винит. Однако ныне
Мелеет отчужденно русло Нила,
Объятое со всех сторон пустыней.
Но любопытно, может, вспоминает
И, как и я, жалеет, что прошло?
Если к весне от теплоты растает,
То станет ливнем, что стучит в окно.
Обманывать себя больше не стану,
Но стоит на один короткий миг
Фантазией прикрыть глухую рану,
И ты - неиссякаемый родник.
О, как хочу вернуть, как много
Отдал бы за один лишь разговор.
Но ей не нужно, вышвырнет с порога
И возведет меж нами ледяной забор.
Жалеть о прошлом глупо и бездумно
Не думать нужно? Так легко сказать.
Но заявлю одно, пусть это неразумно:
«Я не хочу вернуть, хочу её не знать».