Мне её не познать и за тысячу лет,
Хоть я тысячу ярдов, хоть тысячу лье
Проползу окровавленным Данко за ней,
Проплыву непроглядные штормы морей.
Она - книга на сотню сложейших томов,
Не под силу десятку мудрейших чтецов.
Минарет, окружённый армадой замков,
Что таит величайшие тайны богов.
Она - пушечный залп в ледяной тишине,
Она будто цунами в спокойной воде.
Она будто мираж, промелькнувший во сне,
Она - мир в затянувшейся кровной войне.
Она - ярко горящий, не гаснущий свет,
Она - алый пожар и бодрящий рассвет,
Она - горечь провалов и сладость побед,
Она - жизнь, она - смерть, без неё меня нет.
Она словно квазар в обездоленной тьме,
Словно чистый кристалл среди грубых камней.
Если всё это не предначертано мне,
То гореть мне в сжигащем жилы огне.
Ведь она моя боль, мой гниющий нарыв,
Нервный срыв и ведущий в ущелье обрыв,
Низводящий до крохотных атомов взрыв,
Вместе с ней я не мёртв, без неё я не жив.