Мой Ангел - скиталец. Он рядом со мной.
Об этом цыганка вчера на вокзале,
Качая монисто, седой головой,
Сказала, (стояли мы вместе с сестрой),
Как будто буксиры на волжском причале.
Груженые снедью и разностью впрок,
Смотря удивленно на площадь суЕтную,
Мы гнали цыганку. Таких на порог
Совсем не пускают, считая - ворОг,
Традицию помня обетную.
Шумел Нижний Новгород точно Москва,
Машины, трамваи, троллейбусы, люди.
Мы гнали цыганку, она не права,
Состарилась видно ее голова,
И прока нет в этом сосуде.
А чайки кричали над нами вдали,
И плыл пароход по огромной, как море,
Совсем не цветной, как привыкли люли,
А синей от края до края, смотри,
По Волге родной на просторе.
И Ангел, смеясь, придержал за плечо.
Душа разлетелась, ну словно, как птица.
И стало у сердца и глаз горячо,
И правда, цыганка совсем не при чем,
Коль выпало русским родиться.