В САДУ
Птицы. Тюльпаны. Пруд.
Я расслабляюсь тут.
И борщ у меня готов,
будто и нет долгов.
Будто и нет войны,
и не на грани мы!
По небу - летят гробы.
Скоро - пойдут грибы.
...И только причастный к Тайнам
птах безутешный плачет,
что этот миг досуга
дурачит меня, дурачит! -
что ждут меня завтра штрафы,
а, может быть, и тюрьма,
а неземное счастье -
выдумала сама! -
и если бы не поэтом,
мастером слова ловким, -
стала б и я плутовкой,
мошенницей и воровкой...
...и причащает к Тайнам птах меня до утра.
Думаю - неужели... время? - уже пора
перо поэта сменить на перо из стали?
Боже, какими мы были! какими - стали ((
"Кто прикасается у словам, не прикоснётся к стали" (Давид Самойлов, цитирую по памяти, память девичья)