Мой дед сапёром был на той войне,
Что шрамом пролегла во многих душах,
И с каждым годом тяжелей вдвойне,
Осознавать, что мне уже не слушать
Его рассказов: краток срок земной –
В полку бессмертном дед шагает чётко.
Стихи остались в книжке записной.
А на шкафу – медали и пилотка.
Дед мало говорил о временах,
Когда свистели пули, гибли люди,
Но каждый раз в своих кошмарных снах
Он снова слышал взрывы, залп орудий
И бормотал: «Смотри, здесь хитрый ход,
Взрыватель донный прицепили, черти!»
Война в умах по-прежнему живёт,
Как мина, впрок заложенная смертью.
Нацизм – взрыватель донный много лет
Ждал свой черёд и обезврежен не был.
Бессмертный полк всё шествует во мгле
Вперёд и вдаль по грозовому небу,
А нам осталась твёрдая земля,
И цель, вовек которой не нарушить:
Все обезвредить минные поля,
В родной земле и в чьих-то тёмных душах.