Сегодня утром деда вспоминал, он без вести пропал, в январь на сорок третий. Был Сталинград, мороз там был, снега по пояс и рваное столетие. И тысячи солдат, как монолит один, шли в снег под жалящим, свистящим, смертоносным Жалом. И падали. Безвестные герои, без любви и без родных. За Родину и за детей, которых в деревнях оставили. А в снег упал - там все. Уже не встать. Не вылезти наверх и не подняться.
Там темень, кровь, горячий снег. Там смерть гуляет в поле, братцы. Рвет ленты пулемет и старенький затвор не щелкает как надо на винтовке. И пальцы так примерзли, как стекло. И страшно в двадцать восемь стать героем. Откуда было знать, как надо воевать? В деревне не учили бить по танкам. И может лучше было им озимые пахать, но вот же снова, сволочи не дали. А бабушка потом одна, одна за всех и за отца и брата, одна как перст растила И кормила пятерых, но вырастила же, не бросила, не убежала. История циклична, говорите вы, вот не уверен я, ей богу, но также рвутся в поле Под огнем, омытые в крови, деды и братья, сыновья, за Родину, за жен, и также, Как тогда, кому-то не хватает папирос, патронов … Солнца. Один вопрос к вам «чудаки» - заокеанская аристократия войны.
Кого вы там хотите победить? Наших дедов? Наивные дворняжки королей. Продажные дешевки от войны. Вам не хватает чужой, солдатской крови? Доколе? 08 мая 2023 г. Санкт-Петербург.