Сквозь все года тревожит нас
мысль о Войне, о той…
Звучит, не умолкая, глас:
какой трагической ценой
нам жизнь оплачена с тобой.
Всё знаем, без прикрас…
И тех, кто не крещён войной,
её осколки жгут.
Увы, далёкою весной
не кончился последний бой,
война – то там, то тут
всё растекается как ртуть,
как ненавистный смерч,
несущий людям смерть.
Болит душа…,
услышав поминальный звон,
скорбя о павших всех времён.