Война идёт. По всем дорогам смерть и мат.
Сгорели хаты, покосились души,
Солдаты с головой ушли в кромешный ад,
Кому везёт портянки телом сушит.
А, кто-то, удостоился креста,
Одни на грудь, иные не до срока.
И я солдат, с молитвой на устах,
Который год мотаюсь по дорогам.
Но вот, убит? «Да нет же, это только миф!
Живой я, жив, а этот лишь похожий!
Бывают близнецы, читал я про таких -
Мертвец не ощущает боли кожей.
Поверьте! Просто я чуть-чуть прилёг,
Бывает так, вы не судите строго,
Чуть приболел, тяжёлый был денёк,
Который год мотаюсь по дорогам».
Утихли мысли, впало сердце в смерти грусть,
Звонят в колокола, язык погнули,
Снаряд бумагой шелестел и точно в грудь,
А мне б хватило и свинца от пули...
Хранит бронежилет не все места,
И остальное под защитой Бога,
Но он ведь тоже, как и мы устал,
Который год мотаясь по дорогам.
«Простите, братцы! Ну чуть-чуть, недотянул,
Не убежал сегодня я от града!», -
Умолк в ушах бойца, войны враждебный гул,
Нашла его, посмертная награда…
К чему теперь, нисколько не искал,
Мечтал достичь родимого порога…
Горит закат и он от крови ал,
Который год мотаясь по дорогам.