Цветы растут из груды стали
Среди камней священных мест,
Где деды головы слагали,
Неся сражений тяжкий крест.
Цветы весны, цветы победы
Растут в полях былых боёв,
Они не помнят кто их деды,
Не помнят тех сражений рёв.
Они цветут, живя по нову,
Не зная, что там было встарь.
Не внемлют памятному зову,
Забыв пожаров смог и гарь.
Не помнят крови той потоки
И снова спорят за поля,
Как будто нет иной дороги!
Как будто тесна им земля!
И друг опять идёт на друга,
И брата снова гонит брат.
На зелень раненного луга
Огнём спускается закат…
Рассвет придёт, но лишь немногим
Бутонам снова расцвести.
И тем, кто смогут встать на ноги
Молить придётся:
Брат,
прости…