Говорил мне отец после войны той,
которая сделала его сиротой:
– Когда я уйду в свой срок,
у меня не будет ни рук, ни ног,
но в день Победы мой портрет, сынок,
подними повыше, чтоб увидеть меня каждый смог,
в Питере, где в блокаде я воевал,
в Прибалтике, где под огнём связь давал,
чтобы видели в радостной Праге,
где на ветру танцевали наши флаги,
что жил на свете Арон Минин, гвардии старшина,
который знал, насколько война страшна,
но знал, что ещё ужасней, ещё страшней –
забыть о ней!