Бродит босый, в ошейнике строгом
мой Морфей по январскому льду.
Взаперти отмороженным слогом
я словесную плавлю руду.
Как опунция, колкий и жёсткий
мой язык, и бубновой тоской
ядовитей, чем корень чуковский.
Роюсь в ямбах гротеска киркой,
гороскопам и картам не верю,
правду-матку стригу донага.
В тишине, за филёнчатой дверью
поднимаю врага на рога.
Кто горшки обжигает, кто дырки
сверлит в сыре. Я, злобный Зоил,
стиш кропаю не из-под копирки –
он и зол, и, по-своему, мил.
Ночь гнездится в неоновой сетке,
выпускает котов из мешка.
Тихо бьётся в грудной моей клетке
птица Сирин, но без языка –
так урчит вдохновенья болото
в крокодильем зубастом бреду,
где последнюю я для кого-то
с чем-нибудь зарифмую звезду.
07.05.2023г.