Работа не идёт… из рук всё валится,
Спит вдохновенье будто бы сурок.
Подумалось, что это всё от старости,
Что происки погоды - невдомёк…
Висит серея небо очень низкое
Роняет дождь холодную тоску.
А катерок, что у промокшей пристани,
Внушает грусть былому моряку…
Прошла декада, как здесь отапрелилось,
Но от зимы нагрянула волна,
Хоть пухом тополиным отметелилось
И зацвела сиренями весна.
Погода, скажем прямо, ныне странная,
И холод не желает уходить.
Маёвка – с ненакрытою поляною –
Традиции разорванная нить.
И даже пёс в кирпичной будке прячется:
Дожди ему не нравятся зело…
Погода, прекрати свои дурачества,
Нам нужно долгожданное тепло!
10.05.2023 Иван Проскурин