Двадцать седьмого. Двенадцатого.
Скажешь – а кто поймёт?
Как же теперь изъясняться нам –
Сквозь неподвижность и лёд?
Каждая ветка подчёркнута –
Мел отчуждения лёг.
Странною силой влечёт меня
Мир перечёркнутых строк.
Жизни дневник – целый век на то
Снежною тропкой ушёл –
Принятый или отвергнутый?
Скажешь ли: «Всё хорошо»?
Или – из рук было плохо всё?
Мечущейся виной –
Всё ль в твоём веке и локусе
Наискось сотворено?
Ветки мои, криво-смутные,
Неба рука обвела –
Ритма прорывы минутные,
Тропка забвенья – бела.
Быстро и вкось перечёрканный,
От торжества до беды, –
Словно и страстный, и чокнутый
Почерк оставил следы.
Улочка чуть освещённая,
Нервной позёмки блокнот –
Мне намекают: ещё меня
Лист недописанный ждёт…