Среди мраморных плит
По кладбищу брожу… Стоит могила –
На камне вижу ножницы и нож.
Ковровщица… И ткала, и кроила,
И знала, что от смерти не уйдёшь.
В те времена у горских женщин мало
По жизни было радостных минут.
Сама себе судьбу свою соткала –
Ковёр, как праздник… Нынче так не ткут.
Как узелки, завязывала даты,
Как узелки, завязывала дни…
От слёз порой узлы солоноваты,
Порой совсем безрадостны они…
Всё лишнее умело состригала,
И краски подбирала – красота!
У горских женщин счастья было мало…
Горянкой родилась – и тем горда!
Порой в лохмотья ветхие одета,
Порою так привычно голодна…
Но в том узоре было столько света,
Что жизнь казалась вовсе не черна…
На кладбище стоит могила… Стужа…
На камне имя… Ножницы и нож.
И если ты ещё Аллаху нужен,
Не поклонившись, мимо не пройдёшь.
Перевел с табасаранского
Анатолий Аврутин