Пробрало холодом до костей,
Хотя сгорала в твоём огне.
Я буду ждать от тебя вестей,
Которых ты не расскажешь мне.
Я знаю, ты не найдешь с утра
Минутку, чтоб пожелать добра.
Во мне бушуют вовсю ветра,
Но нежность льётся из-под пера.
Так непривычно держать в себе
Остатки чувств и, скрывая их,
Не появляться в твоей судьбе,
А лишь писать злободневный стих.
Один сценарий на все века,
Он отработан за сотни дней.
Пойми, я знаю наверняка,
Что ты уже не напишешь мне.
Елена Калинская