Это теплое, словно во мне дитя,
Слово твоё живое дышит, шевелится,
Зернышком звуки растут, кряхтят,
Льются водой на мелодий мельницы,
Как из ключа, из родника. Во мне
Что из всего смелется, что проклюнется?
Что притаится на самом дне,
Что отопрешь сам, а что судьба-ключница.