И солнце глядит
в омут,
и небо таит
бездну.
Я у твоего
дома
считаю ряды
лестниц.
Я у твоего
сада
стою битый час –
мало.
И, вроде бы, ты –
рядом,
и сердце горит
алым.
Вскипает сирень
синим,
таким, что душе –
в пляс бы,
поется твое
имя
прохладной волной
гласных.
И я бы стоял,
пел так
весь день напролет,
может,
но тянет сирень
ветки
к окну твоему,
множа
вопросов моих глупых
распахнутые страницы.
Начав целовать в губы,
потом не остановиться…
Дрожащей рукой
штору
задернешь, скользнув
взглядом.
Не надо с судьбой
спорить,
все правильно,
не надо.