В мае, весною, в положенный срок,
Тихо из почки родится листок.
Нежный, воздушный и хрупкий такой,
Летом, со всеми, он станет листвой.
Цвет изумруда на зелень сменя,
Ветер потреплет, с собою маня.
В августе лист этот чуть пожелтеет,
Но пожалеть он о том не успеет.
Крик журавлей будет так невпопад,
Тихо закружит его листопад...
Люди, природы великая часть,
Нам же, старение, словно напасть.
Новый из почки листок будет жить,
Нам же "повтор" никогда не включить.