Года, их бег мятежный, давний...
Войны прошедшей скорбный вид.
Двадцатый век жестокий, ярый
и цвет лучей, - суровый лик.
Пусть, в лицах скорбь, но мысль - сила
пробьётся струйкой жизнь неся.
Победный клич - владыка мира
пронзит окопный смрад любя!
Взрастут из пепла грани жизни,
овеют стылых дней лета,
но горсть земли комочком пыльным
оставит след свой чрез года.
Войны ушедшей чрево стыло,
и чёрных дней суровый вид.
А жизнь, как факел алый живо
воспрянет, точно светлый лик!
И боль войны уйдёт нежданно,
и цвет лучей - суровый лик.
Двадцатый век кровавый, бранный
в устах солдат щемящий крик...