Зачастую случается, что литераторов,
Не способных заискивать, клянчить и красть,
Лишь талантом богатых, беспечных ораторов,
Зачисляет в опалу всесильная власть.
Может, завтра и мы запасёмся обидами,
На прогулке среди молчаливых оград
Вспоминая с досадой, Борис Леонидович,
Как винят за заслуги, лишая наград.
Люди - граждане, тысячекратно проверено,
Словно зайцы, дрожащие в цепких силках.
У «Крестов» будет очередь, Анна Андреевна,
Из держащих родное тепло в узелках.
По этапу покатится Осип Эмильевич.
Там добьются, чтоб он уже не постарел.
И придётся не раз ещё, видимо, выволочь
Николая Степановича на расстрел.
Успокоятся струны гитар палисандровых.
Где-то сыщем приют на века ты да я.
Мы всегда виноваты, Сергей Александрович,
Разномастной крамолы в себе не тая.
Пусть, её заявляя без вялой стыдливости,
Ничего не добьёмся, по краю скользя.
На земле не бывает, увы, справедливости.
Просто кажется нам, что иначе нельзя!