Снова стон у нас песней зовут.
На разрыв — кто в тылу, кто в окопе —
вся Россия исходит на звук
под ударом единой Европы,
от прощания с мамой: сынок! —
до солёного, горького «братья»,
отдавая себя — кто как смог,
не за страх и награды не ради.
Хлещет горлом — поди перекрой,
словно реки ревут в половодье —
рокот гнева.
И страшен порой
полный ярости голос народный.
Так поют, за нетленное встав,
за отцом повторяя, за дедом.
Но однажды и наши уста
тихо вымолвят слово «Победа».
Вот тогда, отрыдав, отхрипев,
тишину обнимая за плечи,
мы вернём колыбельный распев
вековечной отеческой речи.
А пока не настал этот час,
серебрясь сединою ковыльной,
время горя вонзается в нас
и проходит навылет.
С нам знамя Победы и Спас,
чтобы мы ничего не забыли.
Время боя взывает — за нас!
Время боли кричит через нас,
время
звуком
вонзается
в нас
и проходит
навылет.