Победили не деды.
Победила винтовка, стрелявшая в спины,
В затылок.
Проклята всеми убитыми эта победа,
И нет ничего от нее у оставшихся
Неразумных скотинок.
Тоска изначальная дикости безысходной,
Хоть не рождайся, но силе живой
Нет равных.
Она из природы взошла богоугодной,
И вместе со смертью
Движутся они равноправно.
Растворяются в воздухе точки пролетающих уток,
Словно соль или сахар в воде -
От этого вкусная жизнь у несведущих малюток,
И у всех, слетевшихся к желтой звезде.