Там, где Пушкин — там бал, там, где Блок — дискотека,
Я ж вприсядку по кругу пошёл, дурачок.
Я, убогий поэт двадцать первого века,
Докурю отлетевший от Музы бычок.
Докурю, досмолю, укрываясь от ветра,
То ли мудростью пьян, то ли мукой томим,
Среди клоунов тонкомуделых, отпетых,
Упивавшихся срамом лихих пантомим.
Хорошо вы, поэты, устроились в жизни!
Николи не прицелитесь вы в "молоко":
То ли то агнцы любви,то ли враны на тризне —
Всё у вас получается ловко, легко.
Затеряться в толпе стопудового тренда —
Бесконечно прекрасно, вельми хорошо!
Кто-то вжился в верлибр, кто-то Бродскому предан,
Кто-то в стан А4 глумливо ушёл.
Дураку от поэзии много не надо.
Он мишеней не видит, палит в белый свет,
И душа дурачиная солнышку рада,
Будь то солнце-сонет или солнце-памфлет.
Он одно различает: что Богу, что чёрту.
И парит одиноко, себя не тая,
То ли в платьице "в пол", то ли в кожанке тёртой
Не ко времени пришлая Муза моя.