Как снег слоями на ресницы,
С небес спускается туман,
И в окна ранние стучится,
И вишни обнимает стан.
И осторожно птичьи трели
Пускает в утренний эфир,
И новый день из колыбели
Он на руках приносит в мир.
Он пьёт чарующую свежесть,
Босым ступая по росе,
Как седина, как неизбежность,
Течёт по взлётной полосе,
По осевой, как дым цыганский,
Как белый вечер над Невой,
Густой, холодный, пуританский,
Он здесь, он говорит с тобой.
Он ждёт, что ты ему ответишь,
Коснешься сонною рукой,
Что ты одна на целом свете,
Что ты останешься такой.
И он, давно в тебя влюблённый,
Чтоб удивить наверняка,
Сойдет с ума, определенно,
В твой сад роняя облака...