Беда не в том, что годы прожиты, –
А если жил зачем, – не ясно,
Не вынес богоданной ноши ты,
И всё напрасно, всё напрасно.
Когда уже любить не хочется,
Сгибает серая усталость…
Беда не в том, что жизнь закончится,
А в том, коль и не начиналась.