В. Высоцкому
С чьей-то лёгкой, волшебной руки
Его слово нам – как благовест.
«Тембры», «Ноты», и все «Маяки»
Размножали на ленте, тип шесть.
Лента сыпалась от повторений
И натужно хрипел диффузор…
И, как будто семнадцать мгновений,
Столько лет пролетело с тех пор.
За живучесть страны, как в подлодке,
Власть задраила люки без слёз,
Но усиливал он своей глоткой
Из отсеков затопленных – «SOS»!
И спасал этот звук наши души,
В этих звуках неистовствовал бес,
Когда он, «неудобный» поющий,
Выгнул спину и с гвоздика слез.
Всё не вечно, увы, в этом мире,
Даже скалы «съедают» ветра,
Наше тело над нами в эфире
Ожидает в мытарстве суда.
Вот и он, растворившись в софитах,
Улетел далеко, навсегда,
Но остались на близких орбитах
его голос, слова и душа.
Снова время в миры «Незабытых»
Забирает поэтов от нас,
На крестах выбивая и плитах
Дни рождения и смерти час.
Невозможна замена другими,
Но он с нами, как прежде, в строю,
И звучит его голос поныне:
«Я, конечно, вернусь… Я спою…»