Кто-то бросает в сердцах кайло:
«Мы устали от грязи и смут»!
А нам наплевать – и чертям назло
Плещем в бокалы брют.
Кто-то кричит: «Наплевать, господа,
Всё есть мартышкин труд!»
А мы им назло – в пульт провода
И снова в бокалы – брют.
Кто-то подумает: «Всё ерунда,
Без музыки жив человек».
А нам без неё никак нельзя,
Музыка – тот же хлеб.
Кто-то пусть давится жирной слюной,
Плюя против ветра в нас.
Мы же пройдем самой жуткой тропой
К предгорьям вершины Парнас.
Устали в подвалах ютиться с гнильём,
Бомжами в тени дорог,
Дожда;лись – и брют мы заглотом пьём
За тех, кто нам встать помог.
Мы нервы из струн высекали в рок,
Вживаясь в чокнутый век,
И если есть что-то, что стало впрок,
Так это – на грязь свежий снег.