Дождь.
Его потолок - облака и тучи.
И Пока сидят в четырех стенах люди,
Он везде:
В оставленной на балконе посуде,
В бескрайней морской воде.
Он свободный.
Его нигде ничего не держит.
Ему песни посвящают шаманы,
Про него сложена сотня стихов.
Он наполняет полупустые стаканы.
У него нет ни цепей, ни оков.
Да и на что их надеть?
Разве что
Поймать руками все капли
И разлить по железным бочкам,
Разве что
Сделать небесные дамбы,
Тучи собрать по кудрявым кусочкам.
Разве что,
Есть путы сильнее стальных,
Кандалы без меди и без свинцов.
И такие есть.
Их называют любовь.
Эх,
Вот если бы от нее продавали лекарство,
То мне, пожалуйста, сразу несколько.
Нет, спасибо, не нужен чек.
Вот только разводят руками фармацевты всех аптек.
Повторяя: Такого у нас нет.
В ноябре дождь влюбляется в снег.
Что от простого тепла таял.
Холодный, не знающий ласки,
И растворяясь в руках,
Исчезал.
Был волшебством из сказки.
Был хрупким,
Он целовал трескучим морозом дождь.
И смеялся пургой.
И белой он делал ночь.
Дождь теряет покой.
Вы посмеетесь:
Мол,
Как мог он влюбиться в снег?
Он так попросту не умеет!
Но он плачет
И радуется он как человек!
А это, хоть что-то, да значит.
Вот только любовь его
На плечи ложится грузом неподъемного бремени.
Дождю и снегу вместе не быть.
Они по разные стороны времени.
Свою природу не изменить.
Но дождь не сдается.
Дождь ищет лазейки.
Ищет встречи
Ищет холод,
Дождь навсегда покидает пустыни,
Надеясь снова обняться с тем,
Кто так дорог,
Он находит его в молочном пломбире.
Находит в тополиной пухе,
Что поднимается к небу поздней весной.
О его любви шепчутся духи,
О ней русалки говорят под водой.
О том,
Что дождь осенью приходит ждать снег.
О том, что он непрерывно льет.
Как будто то где-то Ной строит новый ковчег,
Сутками напролет.
Отменяют рейсы на самолет.
А дождь продолжает ждать снег.
И он дождется.
С охапкой последних летних цветов,
Его любовь обернется в кристальный лед.
И Снегопад начнется.
И он будет пахнуть августом.
Пахнуть любовью дождя.
Пахнуть океаном, вольным парусом.
В лед превратиться вода.
Туман станет изморозью,
Осень станет зимой,
Слова любви станут исповедью,
До встречи весной,
Мое сокровище, мой дорогой.
Когда под Новый год взрывается сотня петард.
Судьба-старуха
мотает красную нить в катушках.
Декабрьский снег ждет март,
Летний дождь остается
На мятых пуховых подушках.
Они обо знают,
Что скоро встретиться,
Надо лишь чуть чуть подождать.
И станет снег капать с неба.
И дождь полетит над землей.
Снег запахнет частичкой лета.
Запахнет морковью и зеленой травой.
Запахнет вином из сливы,
Горькой полынью,
Детским смехом счастливым.
Прохладным вечерним ливнем.
Запахнет августом.
Который он никогда не увидит.
Да ему и не нужно.
Дождь снег защищает.
Его никто никогда не обидит.
Дождь ему тихо шепчет на ушко.
моросью.
О том, что у него свои белые нитки,
И пока судьба плетет паутину,
Оставляя кровь на больничной плитке,
Мартовский снег на вкус напоминает малину.
Мартовский снег напоминает август.
Он пахнет чувствами,
Пахнет тоской,
Пахнет лесными опушками,
Пахнет росой.
Пахнет дождем.
Пахнет его любовью.
Пахнет солнечным днем.
Молоком свежим коровьим.
Пахнет свободой,
Ведь это как раз про дождь.
У него ни семьи,
Ни родины.
Но он знает:
Есть путь домой.
Он ведет его туда,
Где он может обняться с тобой,
Снег,
И в твоем морозе он обрел
Самый теплый ночлег.