Как вздохи умирающей зимы
На тонком льду синичьи отпечатки.
А день так сер, пожалуй, опечален,
С грядущею весною он на «Вы».
И жалобно, переходя на стон
Поют в небесной выси самолёты,
Они плетут мохнатые тенёты,
Чтоб окружить весну со всех сторон.
Холодный ветер у тебя внутри,
Уже проник за шиворот и в душу,
Где чувства в ряд, на плечиках и сушатся,
Пронумерованы на раз-два-три.
И вот теперь полнейший кавардак:
Где скука, где любовь, а где страданье?
И невесомое, слепое трепетанье
И крыльев, и разбросанных бумаг.
И близоруко поднося к лицу
Ладонь сухую с крошками обиды
Не разглядишь ничто и не увидишь,
Быть может, только к самому концу,
Когда накроет белизна виски,
Когда совсем от жизни ослабеешь,
Но даже и тогда ты не посмеешь
Всё позабыть, как были мы близки.