И льется дождь из-под бетонных плит,
Накрывших неугодную столицу,
Как будто мойры потеряли спицы,
Как будто трек поставлен на репит.
И мы идем - нелепы и легки -
Сквозь эту неуместную погоду,
Затворники, хлебнувшие свободы,
Поверившие в сказку дураки.
И мир сдается, отменяет бред
И щурится на желтое светило,
И на вопрос: а что, так можно было?
Хихикает и добавляет свет.