Черёмуха в белом кипенье
Снова зовёт холода,
Но соловьиное пенье
Душу тревожит всегда.
Утром росистым, прохладным
Робко спускаюсь к реке.
Всё здесь красиво и ладно,
Вот оно, счастье, в руке!
Что ж, коли это синица,
А журавля не достать?
Видно, придётся смириться
И перестать тосковать…
Веткой черёмуха машет,
Будто готова обнять,
Кажется, нет её краше,
Ей ли меня не понять?