Он серая тень, что сменила тысячи масок,
Грусть или хохот, восторг ироничной улыбки,
Падает свет на картины ярких раскрасок,
На образы, что чередой отражений, так зыбки.
В стенах дворца, где толпа у подножия трона,
Мантии серой, в углу, так легко затеряться,
Эхом звучит, шутовским бубенцом перезвона,
Искусство, в умении, в мастерстве претворяться.
Сила его не в мече, а в знании тайн сокровенных,
Собранных тщательно, словно мешок золотых,
О развлечениях тронных сеньоров почтенных,
Теряющих разум в коронных играх хмельных.
И дворцовый блеск призывом фанфар позовёт,
Криком торга, смехом толпы, из веселых лиц,
Всех, кто смог удержаться, ждёт власть и почет,
И в историях книжных сотни и сотни страниц.