Как старый халат, поеденный молью
Под прессом годов, потерявшим свой цвет,
Я возвращаюсь туда, где хлебом и солью,
Встречали меня в тот дивный рассвет.
Дорогой на Бахмут, в самое пекло войны,
Где догорают наши чувства, без права камбэка,
Я возвращусь туда, где снились лучшие сны,
В те дни, где во мне зверь не одолел человека.
Лица не узнать моего в паутине морщин...
Бесконечный забег со смертью на время.
Я вернулся туда, где кроме меня нет мужчин,
Где хлебороб по весне бросит в землю новое семя.