В бескрайнем поле на распутье,
Черный ворон на кресте.
Вокруг него лежат повсюду,
Белых множество костей.
Здесь на огромном камне строго,
Некто крупно написал:
«Ты не ходи прямой дорогой,
Каждый там от смерти пал.
Но, если ты пойдешь направо
- Без коня останешься,
А по дороге, та, что слева,
- В ад с конём провалишься».
От этих слов как пораженный,
Я стоял чего-то ждал,
Чу! Показалось – кто-то стонет?!
Конь от страха мой заржал.
Озноб прошиб, воды б глоточек,
Пересохло всё во рту,
А смерть с косой - в лицо хохочет,
Изготовилась к броску.
Молчком крадётся мрак в долину,
Три дороги три пути,
Других дорог нет больше к дому,
Но вот как, к нему пройти?
Ох, жутко стало, в ряд могилы…
Хриплым голосом кричу:
«Ответь мне ворон чернокрылый,
Как мне выйти? Заплачу!».
А ворон косо повернулся,
Мерзко каркнул на меня.
На этом месте я проснулся,
… На Донбассе шла война.
Я понял. Это от волнений.
За отечество боюсь.
Схожу я в церковь без сомнений,
За Россию помолюсь.
И за ребят поставлю свечи,
Каждый чтоб пришел домой.
Там, безусловно, им на плечи,
«Груз» взвалили мы большой… .
А черный ворон пусть не вьётся,
Пусть летит ко всем чертям.
Желаю только птица - счастья,
Снилась нам бы по ночам!
В. Ершов, апрель 2023г.