Травой, ломанными цветами…
Замками осыпавшегося песка…
Лопастями, пропеллерами, винтами…
Пулей, выпущенной у виска…
По кругу: из простого в простое…
От боли в груди – нежность навзрыд…
Чувство обманутое шестое
Ноет минувшим, прошлым болит…
Взять бы сердце, наружу выволочь…
Чтобы полегче стало внутри…
Они врут, обещая вылечить…
Нас, как мыльные пузыри,
Ветер тянет, уносит время…