Это твой строфный суицид, стихов герой.
В поэтов казино они - скотина на убой,
Но снова ставишь все, плюешь на правило бюро...
Ты исписался, мой игрок, еще не взявшись за перо.
***
Я совсем не болею, лишь чуток простудился
И красивый текст не получится,
Ведь, дурак, лишь об этом молился.
Но теперь предпочту не мучиться.
И пускай, пускай я себя потерял -
Не нашёл своего человека.
Но услышал в жестокой борьбе,
Как кричит сквозь летящий металл
Мне обманутый жизнью калека:
"Сбереги человека в себе"
У меня все получится, верю,
За закатом всегда наступает рассвет.
И когда нибудь буду готовить не на неделю,
А на двоих, самый вкусный обед.
И когда нибудь ты как комета взлетишь.
Так зачем же тогда мне снишься?..
К черту сон, ведь я знаю, что ты не спишь,
Быть может, к планетам мчишься.
Настанет, пускай даже волею случая,
Прошепчат планеты, наш мир не губя:
"Ты знаешь, родная, он так соскучился"
И сложатся в созвездие по имени тебя.
Я тогда подытожу: наш мир не укатится,
Пока девушки слышат в хвосте:
" Она не старалась понравится -
Не сомневалась в своей красоте".
***
- Ты ведь видела звезды, видела? Это явно не мой конёк..
- Говорят, что игра обидела
- Делу время
"Плохой игрок"