Душа умылась непогодой,
И снег с дождем упал на грудь.
Улыбка, словно недотрога,
Не даст никак себя вернуть.
Мой ум с душой в большом раздоре,
Как рак и щука у Крылова,
Стремятся к разным сторонам.
А что оставят они нам?
Пустое рваное бесстыдство,
А может просто - пустоту...
Ловить мы будем на лету
И не поймаем даже взгляда.
Тогда быть может и не надо?
Оставить ум, отречься от души...