Вот по рваной кромке бури
Я во сне своём взлетаю,
В пыльном ветре всё теряю,
Что подвержено цензуре
И как мантру повторяю:
«Я не поддаюсь дрессуре!»
Кислорода в буре мало
Только пыль хватаю ртом я,
И удушье нездоровья
Выше пика достигало
И выкашливалось с кровью,
Душу в клочья разрывало.
Мне не вырваться из вихря,
Сдаться тоже не подвластно.
Положение ужасно,
И сознание притихло.
Коль борьба небезопасна,
Воля к жизни тоже сникла.
Нет! Я выскочу из бури,
Полечу на вольный воздух.
В сладком запахе черёмух
Надышусь до слёз, до дури
И проснусь, как будто обух
Бьёт в глаза, что я зажмурил.