Ты говоришь, что я не скушный,
Но всё-таки не твой кумир,
Ты намекаешь: мол - не Пушкин.
Хотя ты тоже - не Шекспир.
Не претендуя на светило,
В суровой копоти лучин,
Разогреваю, что остыло
И ковыряю до глубин.
Нас Бог когда-нибудь рассудит:
Кому пинка – кому в сады,
И в Мире с этим не убудет,
Что пролетели – я и ты…