Втихомолку прочь уходят годы…
Не прощаясь, как-то – «по-английски».
Под ноги мне бросит непогода
ветром принесённую записку –
одиноко сирый лист осенний,
жёлтый и сухой, прильнёт к порогу.
В дрожи жилок, их переплетеньях
я прочту про скорую дорогу.
Станет ясно с самой первой строчки:
с грустной весточкой утрачу радость –
вечер коротать, не дав отсрочки,
к себе в гости зазывает Старость…