Ты видишь её сонную,
Не накрашенную,
В сорочке.
И всё равно считаешь,
Что она красива.
Не понарошку.
Любишь её сопение томное
И детский лепет,
И мочку.
И как она сжимает вновь
Во сне крепко
Твою ладошку.
Ты умиляешься снова
Прядям её волос
И позе.
И как прижимается
К твой спине
При морозе.
Она счастье твое и горе,
И бережешь её ты.
Поневоле...