Как же становятся люди поэтами,
Перья ломают ночами над строчками?
В книжном завалены полки куплетами,
Сборники спят безымянных рядочками.
Верю есть путь. Чувством всепроникающим
Жизнь познавать, красоту в каждой малости,
Словом поймать краткий миг ускользающий
В мире изменчивом тонкой реальности.
Ищут учёные связи вселенские,
Ну а романтик создаст параллельные.
Болен земными он несовершенствами,
Мысли свободные, думы похмельные.
Видно поэта в любом одеянии,
Улицей мокрой идёт, не торопится.
Как-то наружу торчит содержание,
Угол души не вмещаясь, топорщится.