(посвящается Пушкину, Лермонтову, Есенину, Маяковскому, Ахматовой, Высоцкому и всем поэтам России, трагически жившим и трагически ушедшим)
Поэт в России это так не модно,
Не хлебно, не престижно, и, вообще,
Как можно быть без рода благородным
С пером, как бы со шпагой, и в плаще?
И вечно быть всегда за всё в ответе.
Кто виноват? Что делать? - Знать за всех.
Замолвите хоть слово о поэте,
И в тот же час поднимут вас на смех!
Заявят, что он сойка-пересмешник,
И обзовут кривляньями стихи.
Он словно вечно кающийся грешник,
Но за чужие, тяжкие, грехи.
Поэт в России - это не награда
И в старости заслуженный покой,
Его исканьям правды здесь не рады.
Кому он нужен с правдою такой,
Что королей нагими выставляет
И делает ничтожною их власть?
И в радость им, его судьбой играя,
Над ним всегда поиздеваться всласть.
И посреди искусственного рая
Поэту уготован только ад,
Где он живя, как будто умирая,
Был подведён под пулю или яд.
Поэт в России это так трагично,
И вовсе им не курят фимиам,
Убили их совсем непоэтично
И в жертву принесли чужим богам.
На сатанинском бале гость непрошен
Он, если не поддерживает ложь,
Поэтом быть в России это ноша,
Которую к Голгофе ты несёшь.
Поэт в России - это не игрушки
И это вам не шутки, на беду,
Страшнее он, чем танки или пушки,
Раз не несёт с трибуны ерунду.
Он обезчещен или обезглавлен,
И подвиг его жизни кровью смыт,
Поэт в России вовсе не прославлен,
Пока чужой рукою не убит.
@Ольга С.
17.05.2023, 23:15