Встречаю кореша у метро.
Чувак в печали: «Засада, бро -
с этого года я бросил пить
и не врубаюсь теперь, как жить...»
Голос отчаян, пришиблен взгляд.
Ты поспешил, отвечаю, брат:
в эти прокрустовы времена
жить несопутственно без вина.
Топишь за трезвость? Дык, yes I do.
Только не в двадцать третьем году.
Только не в этой дали Земли,
где до педали всех довели.
Трезвым легко быть там, где нас нет,
где по мозгам не елозит бред,
солнце не застят рожи вождей,
и на войну не гребут людей.
Хочешь, мы завтра рванём в Париж,
будем в Майами жевать кишмиш
и над Гоа считать облака?
Ну а пока, бро, ну а пока...
Тут за углом есть отличный бар,
Бахуса в нём раскупорен дар -
мы аллилуйя споём ему.
Выживем, сука, назло всему!