Ты пишешь довольно странно,
Ни свежей мысли, ни страсти,
Ни стон от смертельной раны,
Ни погибель от злой напасти,
Ты пишешь о чем-то стороннем,
О том, что за душу не тронет.
О прошлом далёком и милом
На досуге любой вспоминает,
Во сне к тебе мать приходила,
Жива, не старая и не больная,
О девочке каждый расскажет,
Приврет для весомости даже
О том, что … обычное дело.
Ты пишешь, коверкая фразы,
Наивно, смешно, неумело,
Непонятен сюжет, и размазан
Слоями разрозненной темы,
Ни диспут, ни спор, ни дилемма,
От парадокса и мистики взято,
А вывод в конце без намёка
На истину, спутанный, смятый,
С приварком безвкусицы с боку.
Ты пишешь о чём, непонятно,
На белом размытые пятна.
Ни радости, ни восхищенья,
Грязь, осень, душевный упадок,
Ни мудрое нравоученье,
Ни брызги от водопада,
А нудный дождь целые сутки,
И дух твой, как будто бы чуткий,
Не к счастью, к беде расположен,
В хорошем он видит изнанку,
Срывая безжалостно кожу,
Чтоб язва явилась из ранки.
Ты пишешь без связи с текущим,
Не ладный тон, серый и трущий.
13.05.23.